esaltando parole storpie
incapaci di tornare umani.
Abbiamo svenduto i cuori
alle aste dei trafficanti di armi
lustrati di putrescente denaro.
Ci mascheriamo di falsa mestizia
perché la coscienza vuole un cencio
umido di sangue di poco conto.
Alle spalle una discarica
di ferite inferte alla Natura
con le lame del Progresso becero.
Va in onda la nostra agonia
di perfetti occidentali
senza macchia e senza senso.
Ci crogioliamo d’inganni
di tridimensionale crudeltà
e sfila il nostro ego imbalsamato.
Qui da questa parte del mondo
vediamo il cielo capovolto.
Nessun commento:
Posta un commento
Grazie del vostro commento.