ferma il tempo
sul crinale della quiete
- quella falsa quiete -
e, indocile trivella,
buca i giorni
di splendida nullità.
E sempre
al centro del mio nulla
si narrano storie di venti
che imboccano valli incantate
dove danzano petali di sole
ordinati come prodigi
a disegnare il tuo nome.
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