ti dicevano
ad entrare nel mondo
non certo a uscirne.
Questo indecente tritacarne
che macella a cottimo
vecchi e giovani cuori.
Così sarai pronto
giacula il verme liberista
la mano inguantata
sulle leve dell’ingranaggio
che ti ha mangiato l’anima.
Potevi essere l’ingegnere
di altre macchine perfette
potevi scrivere di sole e di vento
o insegnare a parlare i pettirossi.
Potevi saltare nello spazio,
innamorato fino all’osso
e guardare negli occhi
le code delle comete
come fanno di solito gli angeli.
Ma ti dicevano che
così potevi esser pronto.
E ora la polvere insensata
copre i tuoi passi di gioia
e la melma dell’indifferenza
avvolge i Palazzi del potere.
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