Rotondità

L’alba

ha rotondità diseguali
strettoie invitanti
effimera sordità
in cui l’urlo del cosmo
rimbalza strenuo.

Con la mano
disegno vuoti
in quel pezzo di cielo
disoccupato dai sogni

rotondità diseguali
dove il tuo viso
inclinava il tempo.

Definitiva

Vorrei scrivere una poesia

definitiva

una che non mi chieda più
di perdonare
ma una che non mi perdoni
che non mi salvi

una che scavi
e riporti alla luce
una poesia semplice
costruita dalle macerie
una casa di cristallo
che mi renda trasparente.

Calma nel Porto

Placida la corrente

sfarina la notte.

Ogive scalfite
reggono il senso
di un candido fluire.

Dispiego mozziconi
di barcollanti pensieri
nella rassicurante carezza
materna bonaccia.

Il compleanno di Hind

Hind Rajab

Madre

è la fine dei confini
l’enigma perfetto
dove muoiono le guerre
nocciolo primordiale
della creazione.

Madre
è la vita sulle dita
il ventre della Terra
labbra del mondo
rifugio inaccessibile
delle disperazioni.

Madre
conservami il sorriso
le mie bambole smarrite
il foglio bianco
con l’ultima poesia
soffocata nella culla.

Paesi

Paesi

danzanti di schiuma
sulle prue imbiancate
recintate dal vento

paesi
impigliati di sole
inginocchiati al miracolo
redenti e ridenti

paesi
grondanti luce
uniti e solidali
voraci d’amore.

I paesi

I paesi

degli eterni ritorni,
le domeniche appoggiate
ai bastoni da passeggio,
i crocicchi coi proverbi,
le maldicenze sussurrate
con i dolci ed il paltò.

I paesi
umettati di cordiale,
freschi di stampa,
discussi dal barbiere,
brillantina con bombette
e stivali demodè.

I paesi
che ora ci fissano estranei,
surrogati di folla
in accelerata vanagloria,
i paesi smarriti,
mercanteggiati e svenduti.

Non un giorno qualsiasi

 Hopper

La domenica scivola via

nel suo giubbino di marzo
e porta via con sé
parole freddolose
che si stringono
a cercare un tepore,
una direzione,
un sentiero maieutico.

La mezzanotte
ha crepe di memoria
dove frugare
tra le piaghe
di versi sanguinanti.

Incanto

La mano sotto il mento

m’incanto ad osservarti
mentre sollevi il sopracciglio
e sorridi solo da un lato.

Qualche ruga battaglia un po’,
ma poi s’arrende agli eventi
con l’espressione di chi sa
come farmi impazzire
recitando Neruda
alla luna, al mondo,
sbottonandomi l’anima.

Ipermetropia

I poeti

affetti da ipermetropia
inciampano spesso,
barcollano tra i venti

si afferrano
a rocce appuntite
con versi graffiati

talvolta impugnano
due stampelle
una nel fango
e una nel sogno.

Il tempo è fermo

Laurits Tuxen

Vano

lo sfregare del tempo
carta abrasiva
sul bordo dei ricordi

mi ritorni intonsa
nei raggi di una luna
affogata nel mare

in una canzone
che un pescatore
dedica alla sua barca
alla fonda nella malinconia.

Le poesie d’amore

La poesia

quando parla d’amore
svillaneggia la fisica
azzera la gravità
schernisce lo spazio/tempo
congiunge atomi
di carne e stelle nane

la poesia d’amore
non pone limiti ai corpi
eterodiretti
da briglie d’Infinito.

Il viaggio del bacio

Il bacio

è un viaggio
a bassa velocità
che tocca varie città

in alcune
ama soggiornare
in altre tocca e fugge

ma in tutte
lascia un ricordo
che lo soccorra
quando tornerà.

Sotto il faro

La strada era bugiarda

nelle scarpe giocavano
favole di cartone
la luna scherzava col mare

ti trovai dietro il faro
lampeggiavi sul mio petto
tra i lamenti delle barche

srotolasti la mia storia
e mi prestasti le mani
“Tienile per sempre”

Senza prospettive

Senza prospettive

guaisce il cane
al guinzaglio nel limbo
offre il suo canto
al carro di nuvole
mentre il passante
nudo con l’ombrello
si schianta di risa.

Mi ascolto uggiolare
e penso di arretrare
oltre il confine
dell’inattuata coscienza.

Infierire sui fogli

La sera ha un passo delicato

saluta con affettata confidenza
a volte regge sulle spalle
propositi battaglieri
altre volte depone le armi
scusandosi per aver osato

spesso ha una canzone
tra le mani
il ricordo di un sorriso
smarrito chissà dove
un libro
dimenticato in un cassetto
due facce che fingono
di amarsi in uno schermo

una voglia di poesia
mettendoci tutta l’anima
facendo tutto il possibile
per non picchiare i fogli.

Sorelle

Sì riconobbero

esondate in mesosfera
nell’intralcio dei ricordi
mezzi pesanti
sulle autostrade dei folli.

Si tennero per le anime
si umettarono le ginocchia
sbucciate dal senso comune.

Sorelle
Poesia e Malinconia
viaggiarono
senza toccar terra
sul bordo dei sogni.

L’autunno delle parole

Nell’autunno delle parole

il poeta imbraccia un rastrello
per scovare tra ingombri caduchi
la linfa affamata di luce
l’amore crepato di zolle
il suo icastico grido.

Moriente, separa i grani
di uno scrivere pervaso di noia
per issarsi sul ramo del giubilo
e allattarsi al fremito dei sensi.

Sulle spalle

Porto sulle spalle la realtà 

come Enea - Anchise -
cado e mi rallegro
essa è mio padre.

Quando mi rialzo
indosso i guanti della poesia,
plasmo nuvole dorate
flagellandomi
continuo ad amare il tuo odore
come le rose l’aurora
mi piego e m’incavo.

Vivo duale.

Il viandante

Ha sempre il sole

nelle scarpe disperate
fango di zucchero
sul cappello a cilindro
giocherella
col bastone di foglie
e un mulinello di versi
gli fa da corona.

É il viandante
che travasa sorrisi
in eterno equilibrio
sulla cruna dell’ago.

Il paese antico

Cartolina - raccolta di Vitoronzo Pastore

Camminare nel paese antico

guardare negli occhi i vicoli
sopraffatti, esausti
da una selva di gambe estranee

riavvolgere il tempo
accomodato sulle sedie anziane
il silenzio che accompagna
sussurrando storie di riscatto
di orgoglio e di devozione.

Il trenino

Ti facevano male

anche i sospiri
appesi ad una nebbia malefica
trascinata dalle scarpe
con i sogni schiacciati
in una valigia sofferente.

Ma c’è un trenino sgangherato
che ha una faccia sorridente
umile su quelle rotaie
non porterà lontano
ma ti racconterà
il rumore di una storia nuova
di carbone e di cuore.

Sintonie

Ci sono sere

in cui cerchi sintonie,
anime flesse,
sipari da calare
sul frastuono artefatto

e ti scopri
a seguire col dito
pensieri poveri
di cuori vissuti

forse come te,
sanno di silenzi
e amore compresso.

Nebbie

La nebbia risale

con passo lento
gradini di cielo:
s’annacqua greve
e impotente l’orizzonte.

Credo che esisti ancora
confusa nelle mie ubbie
gracile riverbero
esangue di poesia.

Un pizzico di tramonto

Stasera mi è restato in tasca

un pizzico di tramonto.
Lo terrò stretto nella mano
non vorrei mi sfugga
prima che ne faccia carezza
sui tuoi occhi stanchi.

E poi è quasi l’ora.
Sono felice,
tra una riga e l’altra
di una poesia mai scritta
ho letto che stanotte
mi porterai per mano
a ballare sulla luna.

Avrò una canzone
da farti indossare
per tenerti addosso
pelle su pelle
sogno nel sogno.

T’amai

T’amai.

È una forma verbale mendace.
Commette errore grossolano
chi coniuga al passato.

T’amai è degli sconfitti
anche in assenza
di un complemento oggetto.
T’amai è dei falsi,
dei misantropi o dei retori.

T’amai è dei vuoti
o dei troppo pieni di sé.
T’amai è dei narcisi,
dei millantatori, dei furbi.

T’amai è della ragione,
del senso comune,
del vezzo di stupire.

T’amai è di chi
ha tante pietre da metterci sopra
o da usare per lapidare.

T’amai è degli scrittori
e dei poeti che mettono
il punto all’ultima riga,
ma non hanno nulla da dire
negli spazi bianchi.

T’amai è di chi la notte dorme,
senza parlare con i muri
e non si confessa al diavolo
che vive sotto il letto.

T’amai è un ossimoro
temporal/grammaticale,
un refuso di un’anima
che ignora il potere del volo
e cammina con i sogni
dentro scarpe bucate.

Ottobre contrastato

Ottobre è un canto di vele

una carezza all’Est del mondo
veste un abito di lanetta
ma sfila con la bandiera.

Ottobre ha il sorriso
dei bambini indefiniti
quelli che resistono
quelli che volano.

Ottobre mi assale
con la sua afasia
un tempo mediocre
ma che resuscita l’unità.

Ottobre consolatore
riportami l’odore del mare
e il volto diafano di lei
ridere di gestí imbranati
e graffiare d’amore la poesia.

Dissolvenza

Edvard Munch

Raccolgo versi spossati

testarda eco
cieca ridondanza
incolore presenza
macerata ubbia.

Il mio liquefarmi in te.

Penombre

Sfrigolano

gomitoli di foglie
zerbini semoventi
educati all’autunno.

Mi trascino l’ombra
svogliata di sole
e penso a te
nella morìa di luce
e nel chiarore del sogno.

Altro da me

Io non sono più il mio corpo.

Lui va per i fatti suoi
trascinando l’anima
che sbatte agli angoli
sanguinando di gesso.

Penso che abbia inghiottito
un telecomando impazzito
dalle batterie infinite
che salta e salta,
evitando buche,
inventandosi necessario.

Vorrebbe liberarsi di me
scomponendosi in atomi,
burlando la genetica,
irridendo dio e le pantomime
di un’etica inutile e faziosa.

Mi nascondo da lui
scrivendo queste righe

- mai sia mi scoprisse -
accovacciato, nudo,
a cercare un’agonia
resistente all’oblio.

September morn’ - Neil Diamond

La mia rilettura:

È scivolato via agosto
e ti ho vista di nuovo
tornata dal tuo viaggio
ti prego ora non andare
lasciati guardare
in questa mattina di settembre
resta sulla mia porta
e fatti respirare.

Ti ricordi?
Era il nostro ballo
di amanti della notte
io con te nella notte
come nei film anni ‘50
recitare in bianco e nero
io te la notte e la luna.

Ti ricordi?
In questa mattina di settembre
puoi farmi sentire ancora
che ci tenevamo negli occhi
mentre la pellicola scorreva
il nostro ballo nella notte
noi amanti nella notte.

Non possiamo dimenticare
in questa mattina di settembre
i nostri baci infiniti
come nei film anni ‘50
il nostro ballo nella notte
io te la notte e la luna.

Sai che farei?

Una rarità il tuo sorriso.

Fatica a scavalcare
aspri ed incompresi dossi
e frusti linguaggi.

Sai che farei?
Potrei indossare
un naso a cipolla
e portarti un gelato
a quattro zampe
abbaiando e scodinzolando.

E quando la tua bocca
sarà falce di luna
il cielo si fermerà
ed io cercherò
di acchiappare il cuore
che volerà da te.