ad anchilosare la notte
sfregia di stimmate
monca d’argine al desiderio
cingerò
di coltelli acuminati
la cintura del supplizio
e mi specchierò di sangue
colato in ordine seriale
verserò olio incandescente
sulle vesciche del passato
questo passato che non passa
sdraiato su odio salottiero
azzoppato da fughe verticali
questo passato che fuma menzogna.
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